Estoy escribiendo tras haber releído por enésima vez este diario y se me ocurre la idea de que, en última instancia, no hay nada más allá. Después de todo, me importa una mierda lo demás. Escribo y escribo, un punto y seguido sigue a otro, una coma a la siguiente, un «y» después de otro.

Tengo ganas de escribir y escribo dejando rodar este bolígrafo tan chulo y que lo hace tan bien a lo ancho del papel. Cada vez tengo más claro que me importan cien mierdas lo que haga o no. Quizá lo único sea dejar constancia de la inconstancia. O no dejar nada constantemente. Y al revés.